Un quaderno stropicciato
per i pensieri del momento,
quello psichedelico
per il tumulto della notte,
il cuoio odoroso
avvolge il canto del poeta.
Si finge pergamena
la carta, si confonde
l'inchiostro tra le righe.
Ogni parola ha il suo giaciglio,
mi basta sentire il fruscio
amato della carta.
martedì 7 agosto 2012
Il fruscio della carta
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